flashback ☾ a bittersweet life

La chaleur.
Elle ne se contente pas d'assécher la gorge jusqu'à faire naître une soif irrépressible, elle pèse de toutes ses forces sur la peau, qu'elle draine de son eau ; sur le crâne, qu'elle recouvre comme étau ; sur la poitrine, qu'elle brûle à petit feu. Et cette chaleur asphyxiante, si caractéristique du sud des États-Unis, rendait Faelan fou. Quelque part au fond de lui, il sentait qu'il était plutôt taillé pour les climats frais et humides, soit disant à cause de ses origines irlandaises. Ce n'était pas vrai, mais ça lui faisait du bien d'y croire. L'été, d'une certaine façon, était la pire période de l'année. Les gens normaux la concevaient comme la saison des départs en vacances, mais Faelan n'y voyait qu'une mort lente, une infâme pourriture qui se répandait tranquillement sur la ville. Oui, l'été lui rappelait qu'on finirait tous par crever.
Cette journée... pourquoi la qualifier de journée, d'ailleurs, elle ressemblait à toutes les autres, elle ressemblait à la nuit, en plus clair. Mais théoriquement, c'est une journée, le calendrier peut retenir la date, mais Faelan s'en moquera. Le désœuvrement allait finir par le tuer. Vagabonder seul tout le jour durant, à essayer de trouver quelque chose à faire était plus que lassant : ça n'avait aucun intérêt. Auparavant, il aurait pu envoyer un message à Hannibal pour lui demander de le rejoindre, et ils auraient trouvé une petite combine pour passer le temps ; si seulement Hannibal l'avait voulu. Une bouffée de colère traversa Faelan : il trouvait toujours des excuses pour décliner son invitation, ces derniers temps. Et lorsqu'il l'acceptait, c'était de si mauvais cœur qu'il gâchait tout le plaisir à Faelan.
Faelan n'avait pas de travail. Faelan n'avait pas de famille, ou pas vraiment. Faelan n'avait rien, ou pas grand chose, et il n'avait pas envie de perdre le peu qu'il avait. Il avait un ami, juste un ami, et ça lui avait toujours suffi. Alors forcément, lorsque l'ami en question avait décidé qu'il n'était plus assez bien pour lui, Faelan s'était senti en colère. Et blessé, profondément blessé. Aux yeux d'Hannibal, il n'y avait qu'Ellen. Il avait toujours quelque chose à faire avec Ellen, ou pour Ellen. Et si ce n'était pas le cas, il pensait au moins à Ellen. Est-ce que ceci plairait à Ellen ? Qu'est-ce que dirait Ellen si elle le voyait ? Il ne pouvait pas rester, il devait aller voir Ellen. En l'espace de quelques années, leur petit couple si parfait avait toute la place. Il n'en restait aucune à Faelan. Personne n'aimait être considéré comme un intrus : c'était exactement ce qui était arrivé à Faelan. Oh, quelle amertume...
Je dois aller parler à cette femme. Ce crétin refuse de m'écouter, mais elle... C'était une idée stupide, il le savait. Ellen n'appréciait pas Faelan : elle pensait qu'il avait une trop mauvaise influence sur Hannibal, mais elle ne leur avait pas interdit de se voir. Comme si elle en avait besoin, pensa Faelan. Elle savait qu'elle avait gagné la partie. Les femmes, ces garces.
Dès le moment où il s'était mis en tête d'aller lui parler, ses pas l'avaient mené machinalement à l'appartement que le couple partageait. Les lèvres de Faelan se craquelaient sous sa grimace involontaire. Sonner. La porte s'ouvrait. Elle était là, un peu étonnée – elle ne s'attendait pas à le voir arriver. À son regard, Faelan comprend qu'Hannibal n'est pas encore rentré, et ce n'est peut-être pas plus mal. Il avait besoin d'une discussion en privé.

« Faelan, dit-elle, et à sa voix, on sentait qu'elle n'avait pas franchement envie de le recevoir à cet instant précis. Hannibal n'est pas encore rentré...
- T'inquiète, c'est toi que je viens voir, faut qu'on parle. »

Maintenant, c'était l'étonnement qui dominait sur le visage d'Ellen, ce qui ne fit qu'accroître la fureur que Faelan ressentait. Qu'elle arrête de le regarder comme ça. Qu'elle arrête tout court. Elle sentait peut-être que Faelan était en colère, mais ça ne l'empêchait de le laisser entrer.

On ne va pas parler à quelqu'un avec un revolver.

Il ne ressentait pas de soulagement. Il aurait dû, mais il n'avait pas réussi à faire partir le goût amer. Il n'avait pas assez parlé. Il lui avait pourtant dit qu'il n'aimait pas la façon dont elle voulait détourner Hannibal de lui, mais d'une certaine manière, tout cela sonnait faux.
Le cadavre, lui, était bien réel.

Il n'y avait plus rien à faire pour sauver Ellen : un coup avait suffi pour la tuer. Faelan ne s'était pas raté. Elle n'était déjà plus rien pour lui, un corps sans nom qu'il finirait par oublier. Il regrettait que tout s'était passé trop vite. Faelan avait toujours su qu'il allait finir par la tuer, même si ce n'était pas tout à fait ce qu'il désirait, ni pour lui, ni pour Hannibal d'ailleurs. Les docteurs lui avaient dit qu'il avait la mauvaise manie de briser tout ce qu'il ne pouvait manipuler, mais il leur avait rigolé au nez, refusant de croire à leurs discours. Mais peut-être ceux-ci avaient-ils raison, que Faelan pouvait tuer sans raison ni remords pour la simple et bonne raison qu'il était incapable de réprimer certaines pulsions destructrices. Celles qui le prenaient parfois, sans que l'on comprenne pourquoi, et qui finissaient toujours par un drame.
Quelqu'un était rentré sans que Faelan considère cette intrusion comme un danger. Ce n'était d'ailleurs pas une intrusion : Hannibal ne faisait que rentrer chez lui, persuadé d'y retrouver sa petite femme mais découvrant à la place son pire cauchemar devenu subitement réalité. De son côté, Faelan restait étrangement calme, la tête encore visiblement retournée par les récents événements. Il savait qu'il avait devant lui un Hannibal déchiré, mais il lui apparaissait en même temps comme un étranger, les deux images se superposant pour brouiller tout ce que Faelan pouvait ressentir à son sujet. Normalement, s'il avait été un ami digne de ce nom, Faelan aurait au moins dû penser qu'il avait eu tort de se laisser emporter, aurait ébranlé par la détresse qu'il voyait sur ce visage si familier, mais non, rien. Le sentiment d'erreur et de culpabilité tardait à arriver, car tout cela était si irréel, si improbable, qu'il n'y croyait même pas. Il ne pouvait pas assumer la responsabilité de son geste.
Pourquoi ? Beaucoup de réponses se bousculaient dans la tête de Faelan, certaines ironiques, d'autres pathétiques, mais aucune ne convenait. Parce qu'il en avait envie. Parce qu'il avait envie de blesser la personne qui lui était pourtant la plus chère. Parce que l'amour, ce n'était rien, ça n'existait pas dans le monde de Faelan, ça ne pouvait pas arriver dans le monde de Faelan, et les autres n'avaient pas le droit d'afficher face à lui leur petit bonheur pour le narguer et mettre en évidence ce qui lui était interdit. Parce qu'il ne savait pas ce qui lui avait pris, qu'il se faisait peur lui-même, qu'il était un monstre, qu'il se détestait...
Il n'avait pas répondu, et ce n'était finalement pas important, parce que tout le monde se fichait de ce qu'il pensait. Les tueurs avaient toujours tort. Hannibal aussi s'en foutait, il ne se contrôlait plus et passait sa rage sur Faelan par ses poings. Il n'avait jamais frappé Faelan avec cette envie de tuer, et pour la première fois, Faelan put concevoir que son ami était effrayant. Il voulait le laisser faire, parce qu'il estimait qu'Hannibal méritait bien cette compensation, mais son cœur s'obstinait à crier que ce traitement était injuste et qu'il n'avait rien fait.

Dans la chute, Faelan avait laissé tomber son arme, mais elle n'était pas tombée loin de lui. Il lui suffisait de tendre le bras, pendant qu'Hannibal s'acharnait sur son visage, pour l'attraper et l'abattre à son tour. Ce n'était pas si compliqué que cela, il l'avait déjà fait une fois, il pourrait recommencer...

Attends, on parle d'Hannibal, là.

Et doucement, les velléités de meurtre de Faelan s'évanouissaient, laissant enfin place à un sentiment de culpabilité tout à fait mérité. Désolé, Hannibal. Ces mots ne convenaient pas, mais c'était tout ce à quoi il pensait. Désolé, désolé, désolé... Comment pouvait-il dire à quel point il tenait à lui après avoir brisé sa vie en morceaux ? Les raisons qui l'avait poussé à se sentir rejeté par Hannibal et à lui en vouloir lui paraissaient tout à coup bien futiles. Il avait eu le meilleur ami sur lequel on pouvait compter, et s'il ne s'en était pas encore rendu compte, il le comprendrait bien assez vite. Il avait envie de consoler Hannibal, qui avait cessé de le frapper et qui se laissait aller à son chagrin contre son épaule, mais il ne savait pas comment s'y prendre sans aggraver son cas. Faelan se contentait donc de trembler sans trop savoir pourquoi, peut-être avait-il lui aussi envie de pleurer, en fin de compte, la douleur d'Hannibal étant étrangement communicative. Et au moment où il se disait qu'il allait céder, ce dernier s'en alla se recueillir auprès du cadavre, laissant la possibilité à Faelan de se relever et de songer sérieusement à la suite des choses.
C'était plus facile à faire que d'essayer de se faire pardonner.

« J'pensais pas que ça allait la tuer, essaya finalement d'expliquer Faelan d'une voix rauque. C'était un accident. »

Ses lèvres autrefois craquelées par la sécheresse étaient maintenant explosées, et il n'osait même pas imaginer la couleur noire que devait prendre les zones qui avaient été frappées. Pourtant, Faelan ne ressentait rien de cela, jugeant que c'était une punition bien nécessaire après cette catastrophe. Il y survivrait, s'il n'avait pas de traumatisme cérébral ou d'hémorragie interne.
Hannibal n'était pas en état de prendre des décisions, il contemplait le visage figé avec une douleur profonde. Faelan ne pouvait pas le laisser là : les coups s'étaient peut-être entendus, ce qui signifiait que la police pouvait arriver d'une minute à l'autre. (oui, elle est efficace avec Hannibal, alors qu'elle ignore totalement les Ragnarök sauvages, on ne sait pas trop pourquoi) Faelan avait vu suffisamment de séries policières pour savoir ce qu'il fallait faire. Ramassant l'arme du crime, qu'il astiqua pour effacer ses empreintes, il dit de la voix la plus assurée qu'il put :

« Faut qu'on dégage, les flics vont pas tarder... »

La crise n'était pas encore passée. Elle ne faisait qu'empirer de secondes en secondes. Faelan l'avait compris immédiatement lorsque cet autre si proche et si lointain s'était relevé pour lui répondre. Il n'y avait pas eu seulement la parole, ce on répété avec étonnement qui signifiait déjà le rejet ; le regard aussi proclamait haut et fort cette séparation forcée qui s'annonçait. Ce qu'il redoutait le plus était en train de se produire à l'instant même. La jouissance qu'il avait eue lorsqu'il avait tiré ne semblait plus valoir grand chose. Faelan avait déjà eu l'occasion d'expérimenter pareille déception, mais elle n'avait jamais été aussi forte ni entremêlée d'aussi violentes émotions. N'avez-vous jamais eu l'impression que toute cohérence s'envolait, parfois ?
Eh bien, c'était ce qu'il vivait.

Faelan avait l'habitude de briser : ce n'était pas pour rien que sa mère l'avait envoyé à l'asile. Il appréciait le sentiment de puissance qu'apportait la destruction plus que tout au monde, mais les conséquences étaient si lourdes à porter que cela suffisait à l'arrêter la plupart du temps. Et puis il y avait Hannibal. Il réussissait si bien à dompter les pires penchants de Faelan. Il pouvait faire de lui un homme presque inoffensif, cet imbécile joyeux qui faisait sa façade, à tel point que Faelan pouvait oublier qui il était. Comment ne pas s'attacher à la seule personne qui ne s'effraie pas face à votre vraie nature, qui semble prêt à vous pardonner tous vos excès, qui vous donne l'impression qu'en dehors cela, vous êtes quelqu'un de bien, qui mérite ne serait-ce qu'un soupçon d'attention ? Pour changer.
Faelan brisait tout ce qu'il avait en mains parce que le monde était trop fragile pour lui. Mais c'étaient surtout les autres qu'il brisait. Les autres, qui, dans leur fragilité, se laissaient entraîner par un être aussi étrange que Faelan, lui offraient involontairement la possibilité de leur faire du mal. Les autres n'étaient pas comme lui : la naissance les avait gratifiés d'une vie heureuse, tandis qu'elle avait tout retiré à Faelan. Il fallait corriger cette injustice et rétablir un peu d'égalité dans ce monde cruel. Ceux qui n'avaient rien, pas même la force, devaient apprendre à se saisir de ce qu'ils méritaient par leurs propres moyens. Faelan avait donc choisi une audace dévastratrice comme mode de vie.
Mais il s'était toujours dit qu'il épargnerait Hannibal, qu'il ne le blesserait jamais, même s'il avait plus que lui. D'une façon ou d'une autre, Faelan avait le sentiment qu'Hannibal méritait tout ce qu'il avait ; il n'avait pas besoin de rétablir un équilibre avec lui.

Et maintenant, l'équilibre était définitivement brisé.

« Toi aussi. » répondit Faelan lorsque Hannibal lui avait dit de partir.

Car il était évident que Faelan n'allait pas rester : il ne ressentait rien pour ce cadavre, pas la moindre once de culpabilité non plus, et ce n'était pas en le contemplant qu'il allait finir par éprouver quelque chose. La mort n'était rien pour lui, il pouvait donc la donner sans frémir. Sans Hannibal, il n'aurait jamais compris qu'il avait fait une erreur – mot peut-être trop léger pour la situation, mais qui correspondait bien à la façon dont Faelan envisageait les choses. Simple erreur qu'il voulait s'empresser d'effacer.
Mais surtout, il ne resterait pas, car comme le disait Hannibal, il ne survivrait pas à l'enfermement une nouvelle fois. La prison n'était pas mieux que l'asile, les deux avaient rendu Faelan complètement fou. Les quatre murs, la privation de la liberté, la surveillance minutieuse n'étaient qu'une partie des souffrances des prisonniers. La solitude était pire, et les rares visites reçues ne faisaient qu'aiguiser ce sentiment. Et pire encore était le regard des autres. Subitement, on devenait un paria, un anormal, un marginal, exclu de la société. Il y a plus d'un millénaire se pratiquait la flétrissure, cette marque au fer rouge que l'on apposait sur les prisonniers pour les signaler comme tels. Même si cette marque ne se faisait plus, elle continuait d'exister dans l'esprit des gens, même si la plupart d'entre eux n'avaient jamais fait d'histoire moderne. Il devait prévenir Hannibal de tout cela.

« Tu sais pas comment c'est, là bas. Tu sais pas. Ça va te tuer. » répliqua Faelan, la voix chargée de la douleur de ses souvenirs passés.

Cette même voix qu'il avait employée lorsqu'il avait expliqué à Ellen pourquoi il la tuait. Cette voix de fou qui voulait crier qu'il préférait mourir que de retourner là-bas. Cette voix d'homme brisé qui ne sait plus comment garder le contrôle de sa vie.
Malheureusement, Hannibal refusait de comprendre. Il leva l'arme que Faelan avait abandonnée pour la pointer sur lui. Il pourrait lui tirer dessus. Il aurait alors une bonne raison d'aller en prison, car Hannibal avait une âme plus tendre que la sienne et ne pourrait pas échapper aussi facilement à sa culpabilité. Faelan, d'ailleurs, aurait aimé qu'on lui tire dessus – cela aurait prouvé qu'il n'était pas complètement fou, que cet acte était à la portée de tous. Mais justement parce qu'il n'était pas comme Faelan, Hannibal refusait de tirer.
Va-t-en et vis.
Comment Faelan pourrait-il jamais oublier de tels mots ?

Après tout, il était logique de s'en aller alors qu'Hannibal était celui qui tenait désormais le revolver. Protéger sa vie était nécessaire : si Faelan n'accordait aucune valeur à la sienne, comment pourrait-il respecter celle des autres ? Oui, tout était logique, froidement logique, il pouvait trouver des raisons pour expliquer ce geste.
Et pourtant, alors qu'il cédait, aussi bien aux exigences d'Hannibal qu'à ses propres peurs, Faelan ne pouvait pas partir sans un regard en arrière. Ç'aurait été incorrect, alors que tout ce qu'il voulait, c'était entraîner Hannibal loin d'ici. Il se savait incapable de l'y forcer, et malheureusement, il n'avait sans doute pas le temps d'essayer de le convaincre. Si Hannibal avait bien un défaut, c'était de revenir difficilement sur sa parole. C'était aussi l'une de ses plus grandes qualités.

« Je pense pas que tu sais ce que t'es en train de faire, dit Faelan malgré sa gorge serrée. T'as toujours le temps d'y réfléchir et de changer d'avis. »

L'urgence, elle, se faisait ressentir. Faelan se sentait pris au piège dans cet appartement si familier. Il devait s'éloigner le plus vite possible, et faire profil bas pendant quelques jours. Il devait également se trouver un alibi, cacher ses blessures, et accessoirement trouver comment il allait survivre à la crise. D'une certaine manière, c'était plus facile de partir en sachant qu'Hannibal se détachait de lui. Ce n'était pas qu'un abandon : c'était aussi un rejet. Ils étaient d'accord.
Mais quel salaud, ce Faelan. Partir comme ça, comme si de rien n'était, comme si la personne qui allait porter le chapeau était le meilleur ami qu'il avait jamais eu – et qu'il aurait jamais. Il n'éprouvait pas assez de remords, rien qu'un soulagement lâche qui était bien digne de lui. Comme toujours, il se cachait derrière Hannibal, qui lui offrait le plus beau des cadeaux alors que Faelan lui avait offert le pire. Il n'y aurait jamais aucun contre-don assez grand pour pouvoir le payer.
Même pas un merci à peine murmuré en tournant le dos à un frère.